Figli signate da’ morte
che primma d’a criscenza
l’aspetta for’a porta.
Crisciut senz’ammore,
c’o core sott ‘e piere,
pane, viulenza e cocaina,
angeli d’o male,
pe’ scelle ‘nu motorino.
Botte ‘e pistola sparate ‘n cielo,
‘n cerca e n’appiglio,
a uso ‘e rampin ‘n cap’a fune,
p’ascì d’a sta lotamma
comme tanti scarrafune.
Quanno ce si crisciuto
‘a lota è na cundanna.
Nun ne sarrisse asciuto
manco pe’ cummanno.
Mai scarrafone dint ‘o nettato
delizia v’ha truvato.
Guagliune sule e senza dimane
se raunane: mmorra ‘e cane ‘e presa,
nun pe’ famm ma pe’ sfreggio,
mozzecan prede senza difesa.
Figli accidene figli.
Stu fele nun è curaggio.
‘Nu surzo è ‘nfamità,
vigliaccaria chello c’avanza.
Ferma sta malatia,
si ‘o ver vuò esser’omm.
È l’urdema speranza,
guardate dint’o core
si sient ‘e l’avè ancora. | Figli segnati dalla morte
che prima della pubertà
li attende fuori dalla porta.
Allevati senza amore,
col cuore sotto i piedi,
pane violenza e cocaina,
angeli del male,
al posto delle ali uno scooter.
Colpi di pistola sparati nel cielo,
in cerca di un appiglio,
a mo’ di rampino legato a una fune,
per uscire da questo liquame/fango
come tanti scarafaggi.
Quando ci sei cresciuto dentro
il fango è una condanna.
Non ne saresti uscito
neanche se te l’avessero ordinato.
Mai uno scarafaggio nel pulito
vi ha trovato delizia.
Ragazzi soli e senza un domani
si radunano, un branco di mastini,
non per fame ma per sfregio,
mordono prede indifese.
Figli uciidono figli.
Questo fiele (da ingoiare) non è coraggio.
Un sorso è di infamia,
di vigliaccheria il resto.
Ferma questa malattia,
se davvero vuoi essere uomo.
È l’ultima speranza,
guardati nel cuore
se senti di averlo ancora. |
Lamine Sovrapposte 